呵，又是韦朝。
这个名字像一根鱼刺，卡在他的喉咙里，吞不下去，也咳不出来。
凌晨两点，简霖把摩托车停在两条街外的巷口，刻意避开路灯，徒步走完剩下的一段路。
他一级一级地走上六楼，脚步放得很轻，轻到楼道里的声控灯都没有亮。
摸黑站到你家门口前，简霖从口袋里掏出那把偷偷配好的钥匙。
钥匙插进锁孔，轻轻地一转，咔嗒一声，在安静的夜里格外清脆。
他屏住呼吸，推开了门。
走进玄关，简霖借着月光看到你换下的帆布鞋正歪歪斜斜地躺在鞋柜旁边。
盯着那双鞋看了两秒，他还是忍不住弯下腰，把它们摆得整整齐齐。
客厅的茶几上，你那本毕业照的小册子还摊开着，没有合上。
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