“没有，真的。”他偏过头，安静地看她，“再唱两句。”
她没唱，被他说得耳根有点热，低头看着面前跳动的炭火。
炭火映在海滩上，把两个人的影子拉得很长。
他也没再催，靠回垫子上，望着远处黑下去的海面。
“这地方，我小时候常来。”
“跟谁。”
“跟我妈。”他说，“后来她出国了，我就没有再来过了。”
林粟没接话。
沉默了两秒，她伸手，把音响的声音调大了一点。
“再放一首呗。”她说，“那首好听的。”
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