陆清昀从灶台边转过身。
他系着那条旧围裙，蓝格子纹洗得发白，带子在腰后打了个规整的结。鬓边又多了几根白发，在昏暖的灯光下亮闪闪的，像初落的霜。
他看着她，怔了一瞬。
“……回来了。”他说，嗓音低低的，仿佛有着独特的磁性，“路上堵不堵？”
“还好。”
她把礼物放在堂屋桌上。给母亲的羊绒披肩，给他的羊绒衫——深烟灰色，她在专柜比划过很久，想象他穿上身的样子，领口会服帖地挨着喉结，袖子会长出一寸，正好挽起。
他没试。只是轻轻摸了摸包装盒的边角，说：“唉，小念婉又乱花钱。”
她没接话。父亲还是这么节俭，不在乎自己。
年夜饭是两人一起做的。
父亲切菜，她掌勺。灶膛的火映在他侧脸，瘦削的轮廓明灭浮动，像那些年她趴在炕沿看他劈柴的冬夜。只是那时他背脊挺直，一斧下去，木头应声裂开。如今他肩膀微微佝偻，切葱的动作慢了，要低下头凑近砧板。
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